Осточертело уже все.
Не могу больше.
Сколько можно?
Я пашу целыми днями, а ради какого хрена, ради, собственно, чего? Чего конкретно необходимо достичь, как конкретно все эти усилия мне помогут в будущем?
И в каком еще таком гребанном будущем? Я отстаю от окружающего мира лет на сто, а от интересов людей, с которыми общаюсь, и того на лет двести без всякой надежды наверстать упущенное или тем более захватить момент, пока все это еще актуально...
Какой прок в том, что я кирпичик за кирпичиком выстраиваю между собой и миром высокую, прочную стену из толстенных книг? Пока я могу еще рвать себя на части, чтобы не терять контакт, но что будет дальше? Меня скоро не станут видеть за этой стеной. Кому блять будет нужен похороненный под кипой макулатуры труп?
Господи, до чего же хорошо, наверное, живется этим тупым бездарям, которые едва окончив пару классов преспокойно себе работают на заводе и в ус не дуют; до чего же хорошо, должно быть, людям, у которых не шкалит стрелку самолюбия и которые не испытывают практически физической боли от одного того, что недоразвит их интеллект, что они не могут писать или говорить правильно, от того, что они не в курсе процессов термодинами, от того, что они и слыхом не слыхивали, что такое аттицизм и созерцательно-вещественный онтологизм... Хорошо и спокойно.
Насколько проще было бы заняться физическим трудом и угомониться, прекратить, наконец, карабкаться сам незнамо куда.
Люди и без этого живут.
Хорошо живут, счастливо и долго.